Quando cresceu, saiu de casa e ganhou independência sobre suas convicções. Tornara-se ateu: nem o céu, nem o inferno o esperavam na morte e por hora ganhava a vida vendendo sonhos que seu salário não podia comprar. O único conforto era culpar a própria incapacidade pelo fiasco de seu destino. Até o dia em que, após receber o triste e magro 13 salário, encontrou um homem na volta pra casa. Armado, tatuagens pelo corpo, olhos febris. Queria o dinheiro que Ademar não lhe daria. Gritos, e de repente a noite se fez vermelha: um corpo, três tiros. E a única verdade que ecoava na morte: pelo menos o número 13 não lhe trouxera mesmo nenhuma sorte.
